De mi amor por la poesía

Algunas personas conocen mi amor por la poesia. De esas personas, pocos saben lo que m pasa cuando leo buena poesía. Y algunos, poesía Irlandesa. Muy pocas personas en este mundo, las puedo contar con los dedos de una sola mano, lograrian regalarme un libro de poesía por su propio pie, y que yo realmente me enamorase de ese libro.

Irlanda. Gran Bretaña. Estados Unidos. España. Siglos XIX y XX. Fuentes de pura poesía. Ríos, mares de palabras sin fin.

diciendo una vez más
si no me enseñas tú no aprenderé
diciendo una vez más existe un último
atardecer de últimas veces
últimas veces de mendigar
últimas veces de amar
de saber no saber simular
un último atardecer de últimas veces de decir
sino me amas nunca seré amado
si no te amo ya no amaré nunca

Samuel Beckett, poeta irlandés (fragmento)

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¿Quién soñó que la belleza pasa como un sueño?
Por estos labios rojos, con todo su triste orgullo,
tan tristes ya, que ninguna maravilla pueden presagiar,
Troya se nos fue con destello fúnebre y violento
y murieron los hijos de Usna.

Desfilamos, y desfila con nosotros el mundo atareado
entre las almas de los hombres, que se despiden y ceden su puesto
como las pálidas aguas en su glacial carrera;
bajo estrellas que pasan, espuma de los cielos,
sigue viviendo este rostro solitario.

Inclinaos, arcángeles, en vuestra sombría morada:
Antes de que existierais y antes de que ningún corazón latiera,
rendida y amable permanecía junto a su trono;
la belleza hizo que el mundo fuera una senda de hierba
para que Ella posara sus pies errantes.

William Butler Yeats, poeta irlandés

Y algún día os hablaré de lo que siento cuando leo al gran Whitman. Lo de ese mago son más que palabras.